Die Dinge sind oft leicht, die uns aufs Neue
Das Herz bedrücken mit der Last, von der
Es frei sich wähnt. Mag sein, ein Klang,
Der Wind - das Meer - ein Duft schlägt Wunden,
Blitz in des Schicksals Kette, an welche wir
gebunden.
Byron "Child Harold", 4. Gesang XXIII
